A Arwyn Morgan...

                                                                                  (Glanamman - Gales)

En medio del verde-verde de Glanamman,
tierra de duendes y lagos de espejos,
nacen los Morgan, casta de huellas mineras
en campos donde germinan milagros,
eterna llovizna y guerreros.

En el silencio de alguna noche,
pasa tranquilo un peregrino,
arrastrando historias por esas calles pedregosas;
húmedo por el sudor del día, 
la piel hastiada, 
los ojos hambrientos de pan y sal.
Viene desde Black Mountain con paso perdido
y atraviesa lento el River Amman, en la ciudad dormida,
como un velo de aguas claras,
de voz dulce como  ave cantarina,
profundo, 
eterno, 
silente...

Gales, 
cuna del eterno viajero,
el hombre de sonrisa vespertina,
engendro del corazón profundo
de esa tierra amada, 
soñada y querida.



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CANTO XXVI

No permitas que el polvo 
(como un fino terciopelo)
cubra mis palabras.

No permitas que el silencio
(como una mordaza azul)
enclaustre mis poemas.

Abre tus manos con las palmas hacia el cielo
y recibe mi vertiente de agua pura y fresca.

Empapa tus labios con mis humedades
y te recitaré algún verso
en las noches frescas.

Te regalaré cada día
un beso,
cubriré de frescuras
(como la hiedra)
tu cansado corazón tan frío como la piedra.

Búscame en cada rincón de alguna habitación olvidada,
donde espero por ti
con la paciencia
que teje su tela la araña
y con la misma ternura
con la que alguna vez, acaricié tu cabeza.



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                                                       PREGUNTAS

¿Recuerdas cuando yo sembraba girasoles en tus días?

¿Recuerdas como los cuidaba?

¿Guardaste alguno debajo de tu almohada para

mirarlo cuando no puedes quedarte dormido?

¿Te has fijado que ya no alumbra el sol como antes y

que los días son mas fríos?

¿Notaste que a pesar de que me piensas

no es lo mismo que estar conmigo?

¿Puedes creer que aún te tengo

atado al bies de mi vestido?

¿Me creerías si te digo que cuando veo tras mi pasos algún cachorro,

tus ojos me muerden los recuerdos

y tus labios silenciosos se quedan pegados a los míos?

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                                                         BESARTE

En la quietud y el silencio de la noche

me hago trasparente de puro pensarte,

mis ojos iracundos buscan esa sombra tan distante

ese olor inolvidable

esa voz en mis oídos

esa delicada indiferencia

de la que haces un arte.

Y aunque tus ternuras estén ausentes,

igual alcanzo a rozar tu boca,

¿no me sientes?.

Así soy, silenciosa e invisible,

hasta para besarte.

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EN EL DESVÁN

En el desván de mi casa 
hay un baúl viejo donde guardo mis confidencias,
mis esperanzas, mis felicidades, mis tristezas.
A veces me voy allí y comienzo a sacarlas una a una;
las reviso con detalle
tardes enteras...
tienen olor a polvo, 
otras a cosas nuevas,
mis dedos las recorren junto a mis ojos, 
las cojo, algunas con alegría, otras con melancolía y
las menos con mucha pena.

En frente del baúl, en la pared blanca hay un calendario viejo,
con fechas remarcadas y las hojas desvestidas de horas idas,
de citas que nunca fueron,
de cumpleaños celebrados,
de algún día en rojo que me indicaba
algo en mis planes conmigo misma,
que ya ni recuerdo que eran.
Tantos días colgados de un clavo oxidado
en esa pared descascarada y desierta.

En el techo una pequeña araña teje tranquila
no sé si me mira, me ignora o está atenta,
siempre que vengo está allí
como una silenciosa compañera,
y cada vez me ve hacer lo mismo,
pasear mis manos por esos íntimos recuerdos,
que guardo como joyas empolvadas
por el desuso,
un poco olvidadas por la memoria
y como una pluma dorada
paso sobre ellas,
así se quedan con el polvillo del tiempo
porque dicen que resucitar muertos es malo
y recordar mata el alma
y exilia el olvido.

Cada vez que vengo, traigo experiencias nuevas
y las guardo para más adelante
para bebermelas a cortos sorbos...
son tantos recuerdos,
tantos sueños sin destino,
tanta vida vivida,
tanto júbilo presente,
tantas vivencias pasadas,
tantas lluvias acompañada
y tan solitarias nieblas.

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                                                           HORAS
                                                        

La ciudad está dormida...
y solo se escucha el rugido de la tierra que golpea la lluvia,
los pájaros silenciosos y entumidos
yacen bajo algún techo callejero
en medio de la noche.

En la negrura de las horas muertas
soy como una viuda de la vida,
con tanta despedida inesperada
que no termino de dejar.
Y suspiro con un leve aroma a nostalgia
apoyada en mi almohada.

Entono una melodía muda en mi cabeza adormilada
...y sigue la lluvia
a veces furiosa, otras pausada,
más pienso en la urbe ya sin nadie en sus calles,
solamente algún enamorado caminando despechado,
pisando posas, matando horas, soñando, pensando.

Y yo me voy quedando como suspendida en el vacío
adormilada
transmutada
irreal
como una gata en la sombra
cobijada antes del vendaval.

Todo mientras...la ciudad está dormida.

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                                                   DERROTA

En este vendaval sin nombre

donde tantos salieron heridos

no fue ni tu sueño ni el mío

que como un trasto viejo

quedó todo perdido.

Te arrastras como un pobre crío

con soledades y remordimientos

de saberte dañando…más, sin motivo.

Mi única culpa, ¿puede llamarse culpa?,

fue amarte,

ser noble al perdonarte tanto error cometido.

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CANTO VII

No hay modo que traspase mis umbrales
esa sombra larga y triste de mi tierra
se atasca entre la anchura de mis hombros
y la espera del crepúsculo.

Tengo sueños ¡Tan reales!
donde derribo muros
para que salgan mis silencios
porque quiero gritar
desde este lado del espejo
el gran espejo de agua
que separa mis ojos
de mi jardín
de mi laurel en flor
de mi camino de hojas doradas,
por que allá es Otoño
aquí Primavera.

Tengo guardado en mi bolso
las risas, las penas,
las vivencias, las esperanzas
los abrazos, los besos...la Luna llena,
esa que asoma tras la montaña que da a un costado de mi casa
ilumina mi patio fresco
mi ventana entreabierta.

Y sigo atascada,
no logro entender este lenguaje
aunque las palabras son las mismas
se me atoran en los oídos
y no comprendo nada
y tampoco quiero comprender
prefiero quedar callada
con mi bolso pesado de cosas viejas
esperando la partida
a mi querida tierra.
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                           EL OLVIDO NO ES POSIBLE

El olvido es una farsa.

La memoria constante nos quiebra los huesos

y nos desgarra la carne.

El olvido no existe

si se anulan los recuerdos,

desaparece nuestra historia.

El olvido no es posible

solo se puede adormecer

y siempre está pronto a despertar.

El olvido es el refugio de los cobardes

que temerosos se visten de esa palabra

para fingir que “pudieron”.

El olvido no es venganza ni una lastimera palabra.

El olvido es no tener pasado

y sin pasado no existimos.

Es estar muriendo cada día

en el sofá de los cobardes

donde se llora la pena de la soledad

que se ha sembrado. 

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                                De ángeles y dolores

              (Fotografía gentileza de Brayan Chaparro, poeta ecuatoriano)

En tu espalda las horas sellan mi frente
devorando posesiones, embelesos, presencias.
Resbala el Ángel diestro que el espejo me esconde...
y el dolor palpita en mis sienes
sangran mis pies, que han caminado descalzos
por tierras olvidadas y resecas, en forma penitente. 
Tus alas enormes y frías me envuelven
segando la vida 
entregando finales
donde solo se escucha el crujir de huesos y
queda mi carne inerte;
mas acá estoy, bajo el mármol gris,
esperando nada
todo es noche
todo silencio
¿Es esto la muerte?
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                                                  PARÁMETROS

Con la objetividad de mi mirada

busco los parámetros exactos

de la tuya;

con una cuestión de rigores y certezas,

enceguezco a los horrores que veo a diario

centrándome solo en tus párpados de dulzura

que me hacen volar como un pájaro.

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                                              CONVICCIONES

Creo
en mis palabras
en las mujeres de mi tierra
en la pena de mi madre
en la fortaleza de mis hermanos
en los ojos de mis hijos
en mis promesas sinceras.
Creo
en el dolor de un moribundo
en el llanto de aquél niño
en las manos de un obrero
en la ternura de un recuerdo
en el hambre de un mendigo.
Creo
en la caricia de un amante
en la miseria de un viejo
en un abrazo sincero
en un beso con deseo
en cuando te dicen "te quiero".
Creo
en que  hacemos nuestra propia historia
en los que piensan diferente
en los que dicen que todo lo que das se devuelve
en que los muertos no se mueren
en que la libertad se busca, se encuentra y se siente.
Creo
en la delicia de un té  a las cinco
en que no todos los días son felices
en que mañana te olvido
en que se puede ser valiente
en que uno puede hacer las cosas diferentes.
Creo
en el arrepentimiento 
en que no siempre prima la razón
en que a veces es necesario el dolor
en lo difícil que es pero se puede otorgar el perdón.
Creo
en que no todo es tan malo
en la triste belleza de un día sin sol.
Creo en todo y a veces en nada
creo en  la esencia humana
cuando prima la cabeza sobre el corazón.
Creo 
en la grandeza del alma 
en que es necesario luchar por lo querido
en que se espera con calma
y ver si llega el olvido.
Creo
en el juego de los niños
en cumplir lo prometido
en escribir un cuento
en un pan compartido.
Creo
en la honestidad de la palabra
en que no existe la mentira
en la lealtad a las ideas
en mis certezas
en mis convicciones
en mis verdades
en mi historia completa

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NOSTALGIAS

Acá estoy

vestida de espuma y acero

sin horas ni momentos,

desnuda e incompleta 

en la mano izquierda un trozo de tiempo

y entre mis sienes un recuerdo hiriente.

Sobre la mesa descansa un pequeño frasco,

con tierra de mi tierra,

que guardé apurada y puse en mi maleta

antes de mi partida.

Mis ojos hambrientos de verde y cordillera

se desmoronan en aludes correntosos

sendero abajo, 

violentos como caudales estrepitosos.

Mi boca mojada está repleta de palabras

que no dije

y aprieto los labios para que no caigan

en mi insanía.

Imagino un muro blanco donde florecen rosas

y flores que no planté por que simplemente

no quería, 

pero allí están, en mi ensoñación

de ese jardín verde, tan verde

que pintor alguno pintar jamás podría.

De mi pelo caen hojas secas

y he notado la piel de mis manos

con aroma a musgo frío y húmedo

donde araño tierras extrañas

a ver si encuentro la mía.

Sin embargo, estás tu,

aquí, conmigo, cercano,

lleno de dulzuras y poesías

y me haces reinvetarme cada día,

me comienzan a crecer alas

y existes solo para mi,

en este bosque que has creado con tanto amor

donde no existen las maldades, los engaños, las mentiras,

las decepciones, 

nada que dañe la felicidad que me das

cada día.

Y todo lo que extraño desaparece,

solo necesito los frutos de mis entrañas,

pedazos tiernos de mi vientre;

ellos me harían completa,

entera,

dichosa,

intentaría escribir canciones

bailaría hasta caer exhausta

abrazada a ti y a ellos

viviría

y moriría.

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                         PAJARITOS EN MI CABEZA

                             

Desde hace un tiempo tengo pajaritos en la cabeza
y el estómago lleno de maripositas rosas,
a veces me pierdo mirando el cielo
sin importarme si está gris o azul
pues siempre lo veo color jacinto
y se me aprieta el pecho de tanto suspiro.

Desde hace un tiempo camino como flotando
y mis manos siempre están tejiendo sueños
que voy guardando en una cestita amarilla.

Mis labios murmuran versos cada media hora
y escucho música en el silencio blanco de los días.
No entiendo que pasa en mis rodillas
que tiemblan cuando sé que vienes o voy
y no logro calmar mi sonrisa,
que como una mueca tonta, 
asoma cuando te imagino cuando me miras.

Pienso que esto es locura o sencillamente
algo que comúnmente llaman amor, 
pero yo lo llamo (siempre) por tu nombre.

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PESCADORA DE SUEÑOS

De tus brazos nacen dos alas azules
de tus cabellos emana el perfume del narciso
de tus ojos arrancan dos flores de cerezo.
El tiempo se despega de tus hombros
y sale vomitando horas
las atrapo en mi red de pescadora
las cobijo en mi regazo
y en silencio las acuno
como quien mece un dulce recuerdo en la memoria.

A veces la luna se pasea por tu lengua
invadiendo de silencios tu boca
y es cuando te atragantas de lo que no dices
de lo que no revela
tu verbo frío como una pieza de mármol rosa.

Calma mi deseo pequeño ángel
construye en mis caderas con mano sigilosa
la fuente de la vida nuestra
en donde bebamos la calma luego de la locura
la locura de tenernos
la insanía de entregarnos la carne prometida
la pequeña muerte
los estertores de tus mareas
cuando embisten mis cavernas escondidas
tan secretas
tan mías.
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                                                       QUIZÁS

Quizás hables de mí con algunos  otros

Y digas palabras disfrazadas y convenientes

Mas mis ternuras aún las recuerdas

Mis risas cómplices

Mi voz dulce

Mis bravuras

Mi mano tenue

Quizás le cuentes a  algunos  otros

Que fui  una loca de solo quererte

Más sabes en tu corazón que mientes

Que te encantaban mis delicados cuidados

Las historias que te contaba

Y como velaba tu sombra

Desde mi cuarto silente

Ahora

En la curva sinuosa de las horas

Siempre me llevas entre tus sienes

Ayer

Hoy

Mañana.

Siempre.

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                                                                    Elisa Golott

Escribes sumergido entre el humo del tabaco, el alcohol y las drogas
y a pesar del siseo de la borrasca que el vidrio azota
logras vomitar tus versos amargos y provocativos
de tu pluma negra que lucha entre lo legal y lo prohibido.
Te quedas noche a noche en un rincón de algún lugar
entre la penumbra honda y atrevida;
parece que te veo como una hoja reseca en tierra infértil,
avarienta y travestida.
Sucumbo a tus irreverencias
negadas las inocencias
brotando versos de tus constreñidos dedos
desde la extraña mezcla
de una noche corrupta
en un bar de baja monta
sobreviviendo a una pobre puta
que te condenó a la muerte.
Genio, Dios del mal y lumbrera del arte
llevas las manos abiertas como cálices
para recibir una flor redentora
aunque deshojada e inerte.
Poeta entre condenable y divino
cierra tus solitarios párpados
y deja tus fantasmas asesinos
adentrarse al averno para siempre
y que nunca más atormenten tu carne
embotada por la noche
y por fin liberen tu mente.
Baudelaire
poeta maldito e hiriente,
hombre desamparado,
soledad eterna,
genio irreverente.

                           _________________



A BAUDELAIRE por Elisa Golott se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.

INVIERNO

El silencio de la noche
es quebrado por el aleteo de algún pájaro perdido,
la brisa fría anuncia que otro invierno llega;
la sombra del árbol se mece misteriosa y triste
y sus ramas crujen desnudas y heridas.
El cielo cubierto de gris y negro,
un olor a tierra húmeda y eléctrica
presagia la lluvia inminente, 
que ya llega en la orfandad de las horas.
A través de los cristales veo como la ciudad comienza a llorar
derramada de dolores y ausencias.
El escaño de la plazoleta se vuelve oscuro 
y el césped se llena de perlas de agua,
el letargo de esta noche cubre mis ojos
y se transforman en dos túneles callados y eternos,
entonces por el ángulo de mi boca
solo repito tu nombre
haciendo un eco profundo
en la penumbra.
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INVIERNO por Elisa Golott se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.

                                                 POEMA
                                                 

Salto entre la noche y el día
como un grillo enamorado
yendo entre tu vida y la mía,
sorteando sombras de un pasado
dolores e insanías.

Se me quiebran las mañanas;
se me deslizan entre los dedos
nubes y brisas frías,
te pienso allá: lejos, distante,
con un café entre tus manos
y tu mirada tan dulce
mientras me nombras
y dejo de ser invisible
e intocable
y se acaban las ausencias
las esperas, las horas vacías.

El terciopelo de las noches
cae suave sobre las dulzuras de tus besos
e imagino que me envuelven con la suave textura
de tu saliva,
dulce como miel pura
dadivosa como el agua cristalina. 

Entonces la anchura del océano
se hace nada
y como ayer tomada de tu mano
hoy te devoro con mis versos
te acaricio con mis letras
te inmortalizo en mi vida
con este humilde poema
para que nos devuelva la alegría
de volver a volar.

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POEMA por Elisa Golott se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.