PARÎS

Paseo por las calles de la luz dorada,

donde el viento susurra historias lejanas,

y la Torre Eiffel,  en su gloria, me observa callada,

un suspiro entre sus sombras,  

y las luces de las 21:00 hrs. se encienden y

me regalan una danza.

Mis pasos resuenan en los 37 puentes...Pont Alexandre III, mi preferido, 

mientras el Sena lleva mis sueños perdidos,

el aroma de pan y café va entre los vientos,

y en cada rincón encuentro ecos de antiguos latidos.

Cierro los ojos, y París es un beso

que al alma le regala secretos viejos,

la ciudad me habla en un idioma sin tiempo,

en sus calles viven mis propios reflejos.

Yo, que vengo de lejos, soy solo un eco

en el crisol de esta tierra que respira arte,

pero en mi pecho, París es un anhelo,

y el cielo, un lienzo donde puedo ser parte.

Hoy, aquí, soy una viajera frecuente, sin rumbo,

pero mi alma se queda cada vez que vengo; en la ciudad sin fin,

donde el amor, la historia y la belleza

se entrelazan y susurran: "siempre, aquí".

PARIS  by ELISA GOLOTT Esta obra está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional.

                                   CIUDAD  (Prosa urbana)

En la ciudad, donde los sueños se entrelazan con el ruido de los coches,

 las luces parpadean como estrellas caídas.

 Las calles son ríos de asfalto, fluyendo entre edificios

 que se alzan gigantes de concreto,

 guardando secretos en sus sombras.

Los grafitis cuentan historias 

de amores perdidos y esperanzas renacidas

 mientras el aroma del café recién hecho se mezcla con el aire fresco de la

 mañana. 

La gente camina con prisa, pero en sus ojos 

brilla la chispa de la vida, un reflejo

 de la lucha y la alegría que se entrelazan en cada esquina.

Las noches son un lienzo de neón,

donde las risas resuenan y la música se escapa de los cafés,

invitando a bailar bajo la Luna. En cada rincón, hay un susurro de poesía

un latido que recuerda que, a pesar del caos, la belleza siempre

 encuentra su camino.

Así es la vida urbana, un poema 

en constante construcción, donde

 cada día es una nueva estrofa, y cada persona, un verso

 que suma a la sinfonía de la existencia.

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                                      MEMENTO MORI 

  (del latin "recuerda que morirás")

En el susurro del viento, 

un eco suave, la vida danza, 

fugaz como un rayo, cada instante un regalo, 

un breve viaje,

un recordatorio de lo que es el tiempo.

MEMENTO MORI, 

susurra la brisa, 

en cada hoja que cae, 

en cada 

estrella que brilla, la fragilidad de ser, 

un canto a la vida, un abrazo a lo efímero, 

a la luz que se apaga.

Las risas compartidas, 

los sueños tejidos, los abrazos sinceros, 

los caminos perdidos, todo se entrelaza en este lienzo divino,  

donde el amor florece, 

aunque el final sea su destino.

Así que vive... ¡oh alma!... con pasión y sin miedo,

cada día un verso, 

cada hora un deseo, pues en el horizonte,

la sombra se asoma, y en el corazón la eternidad se toma.

MEMENTO MORI, 

   pero también MEMENTO VIVERE;  celebra cada latido, 

cada instante que muere,

porque en la danza del tiempo, 

en el eterno vaivén,

la vida es un poema que nunca se detiene.

MEMENTO MORI  b

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Tú...

Creí olvidarte,
tapando tu recuerdo con un manto de cenizas,
como quien esconde migajas de un extranjero,
así como pensar "acá no ha pasado nada"

Creí olvidarte, 

como tu lo hacías, cada día, cada hora, cada instante...

Llegò el viento y arrasó mis despojos
y se pegaron a tu piel (sin que supieras), como lacerantes heridas sangrantes.

Ayyyyy...ayyyy que me duele recordar,

esa última tarde, de ese último baile,
sin saber, que era verdad, cuando te dije:
"este será nuestro último elíptico trayecto al son de Louis Armstrong"
como un presagio inexorable.

¿Lo recuerdas?,  yo si.
 
Reíste y pensaste lo de siempre...
Y yo me fuí secando en ese mismo instante, 

como una hoja en Otoño, sabiendo que
debía comenzar a borrar de mi memoria
tu presencia-ausente...
y hacer que siempre fue nada,
aunque lo poco que me diste 
debía cubrir con ese manto de cenizas para no verte.

Tantos años en los que me volviste la espalda
tantos años en los que te di mi vida entera
a cambio de nada.
Y aún creo olvidarte...

TÚ b

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                                 PATRIA

En medio de mi pecho tengo grabado un mapa

largo y angosto.

En el mapa hay una casa con un jardín donde

crece un laurel en flor. Que siempre me espera.

Patria se llama el tatuaje y es donde tengo enterrados mis muertos

donde viven mis amores

donde habitan mis silencios

mis gritos y mis ahogos.

Patria es donde la risa es más risa y la alegría es pura y divina

mirando a la Cordillera es donde deje mi infancia, mi aventura de la vida

mi coraje, mi valentía.

El olor a mi tierra mojada

el frio de una vaguada

ese cielo tan lleno de estrellas siempre...

A veces mi tierra tiembla

pero es MI temblor

A veces mi tierra es injusta,

pero es MI injusticia

A veces mi tierra es dolorosa

pero son MIS dolores

pero los "a veces" son pocos

 y compensan

los "siempres".

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                                                                   QUIZÁS

Quizás hables de mí con algunos  otros

Y digas palabras disfrazadas y convenientes

Mas mis ternuras aún las recuerdas

Mis risas cómplices

Mi voz dulce

Mis bravuras

Mi mano tenue

Quizás le cuentes a  algunos  otros

Que fui  una loca de solo quererte

Más sabes en tu corazón que mientes

Que te encantaban mis delicados cuidados

Las historias que te contaba

Y como velaba tu sombra

Desde mi cuarto silente

Ahora,

En la curva sinuosa de las horas

Siempre me llevas entre tus sienes

Ayer

Hoy

Mañana.

y siempre.

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A Arwyn Morgan...

                                                                                  (Glanamman - Gales)

En medio del verde-verde de Glanamman,
tierra de duendes y lagos de espejos,
nacen los Morgan, casta de huellas mineras
en campos donde germinan milagros,
eterna llovizna y guerreros.

En el silencio de alguna noche,
pasa tranquilo un peregrino,
arrastrando historias por esas calles pedregosas;
húmedo por el sudor del día, 
la piel hastiada, 
los ojos hambrientos de pan y sal.
Viene desde Black Mountain con paso perdido
y atraviesa lento el River Amman, en la ciudad dormida,
como un velo de aguas claras,
de voz dulce como  ave cantarina,
profundo, 
eterno, 
silente...

Gales, 
cuna del eterno viajero,
el hombre de sonrisa vespertina,
engendro del corazón profundo
de esa tierra amada, 
soñada y querida.



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CANTO XXVI

No permitas que el polvo 
(como un fino terciopelo)
cubra mis palabras.

No permitas que el silencio
(como una mordaza azul)
enclaustre mis poemas.

Abre tus manos con las palmas hacia el cielo
y recibe mi vertiente de agua pura y fresca.

Empapa tus labios con mis humedades
y te recitaré algún verso
en las noches frescas.

Te regalaré cada día
un beso,
cubriré de frescuras
(como la hiedra)
tu cansado corazón tan frío como la piedra.

Búscame en cada rincón de alguna habitación olvidada,
donde espero por ti
con la paciencia
que teje su tela la araña
y con la misma ternura
con la que alguna vez, acaricié tu cabeza.



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                                                       PREGUNTAS

¿Recuerdas cuando yo sembraba girasoles en tus días?

¿Recuerdas como los cuidaba?

¿Guardaste alguno debajo de tu almohada para

mirarlo cuando no puedes quedarte dormido?

¿Te has fijado que ya no alumbra el sol como antes y

que los días son mas fríos?

¿Notaste que a pesar de que me piensas

no es lo mismo que estar conmigo?

¿Puedes creer que aún te tengo

atado al bies de mi vestido?

¿Me creerías si te digo que cuando veo tras mi pasos algún cachorro,

tus ojos me muerden los recuerdos

y tus labios silenciosos se quedan pegados a los míos?

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                                                         BESARTE

En la quietud y el silencio de la noche

me hago trasparente de puro pensarte,

mis ojos iracundos buscan esa sombra tan distante

ese olor inolvidable

esa voz en mis oídos

esa delicada indiferencia

de la que haces un arte.

Y aunque tus ternuras estén ausentes,

igual alcanzo a rozar tu boca,

¿no me sientes?.

Así soy, silenciosa e invisible,

hasta para besarte.

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EN EL DESVÁN

En el desván de mi casa 
hay un baúl viejo donde guardo mis confidencias,
mis esperanzas, mis felicidades, mis tristezas.
A veces me voy allí y comienzo a sacarlas una a una;
las reviso con detalle
tardes enteras...
tienen olor a polvo, 
otras a cosas nuevas,
mis dedos las recorren junto a mis ojos, 
las cojo, algunas con alegría, otras con melancolía y
las menos con mucha pena.

En frente del baúl, en la pared blanca hay un calendario viejo,
con fechas remarcadas y las hojas desvestidas de horas idas,
de citas que nunca fueron,
de cumpleaños celebrados,
de algún día en rojo que me indicaba
algo en mis planes conmigo misma,
que ya ni recuerdo que eran.
Tantos días colgados de un clavo oxidado
en esa pared descascarada y desierta.

En el techo una pequeña araña teje tranquila
no sé si me mira, me ignora o está atenta,
siempre que vengo está allí
como una silenciosa compañera,
y cada vez me ve hacer lo mismo,
pasear mis manos por esos íntimos recuerdos,
que guardo como joyas empolvadas
por el desuso,
un poco olvidadas por la memoria
y como una pluma dorada
paso sobre ellas,
así se quedan con el polvillo del tiempo
porque dicen que resucitar muertos es malo
y recordar mata el alma
y exilia el olvido.

Cada vez que vengo, traigo experiencias nuevas
y las guardo para más adelante
para bebermelas a cortos sorbos...
son tantos recuerdos,
tantos sueños sin destino,
tanta vida vivida,
tanto júbilo presente,
tantas vivencias pasadas,
tantas lluvias acompañada
y tan solitarias nieblas.

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                                                           HORAS
                                                        

La ciudad está dormida...
y solo se escucha el rugido de la tierra que golpea la lluvia,
los pájaros silenciosos y entumidos
yacen bajo algún techo callejero
en medio de la noche.

En la negrura de las horas muertas
soy como una viuda de la vida,
con tanta despedida inesperada
que no termino de dejar.
Y suspiro con un leve aroma a nostalgia
apoyada en mi almohada.

Entono una melodía muda en mi cabeza adormilada
...y sigue la lluvia
a veces furiosa, otras pausada,
más pienso en la urbe ya sin nadie en sus calles,
solamente algún enamorado caminando despechado,
pisando posas, matando horas, soñando, pensando.

Y yo me voy quedando como suspendida en el vacío
adormilada
transmutada
irreal
como una gata en la sombra
cobijada antes del vendaval.

Todo mientras...la ciudad está dormida.

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                                                   DERROTA

En este vendaval sin nombre

donde tantos salieron heridos

no fue ni tu sueño ni el mío

que como un trasto viejo

quedó todo perdido.

Te arrastras como un pobre crío

con soledades y remordimientos

de saberte dañando…más, sin motivo.

Mi única culpa, ¿puede llamarse culpa?,

fue amarte,

ser noble al perdonarte tanto error cometido.

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CANTO VII

No hay modo que traspase mis umbrales
esa sombra larga y triste de mi tierra
se atasca entre la anchura de mis hombros
y la espera del crepúsculo.

Tengo sueños ¡Tan reales!
donde derribo muros
para que salgan mis silencios
porque quiero gritar
desde este lado del espejo
el gran espejo de agua
que separa mis ojos
de mi jardín
de mi laurel en flor
de mi camino de hojas doradas,
por que allá es Otoño
aquí Primavera.

Tengo guardado en mi bolso
las risas, las penas,
las vivencias, las esperanzas
los abrazos, los besos...la Luna llena,
esa que asoma tras la montaña que da a un costado de mi casa
ilumina mi patio fresco
mi ventana entreabierta.

Y sigo atascada,
no logro entender este lenguaje
aunque las palabras son las mismas
se me atoran en los oídos
y no comprendo nada
y tampoco quiero comprender
prefiero quedar callada
con mi bolso pesado de cosas viejas
esperando la partida
a mi querida tierra.
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                           EL OLVIDO NO ES POSIBLE

El olvido es una farsa.

La memoria constante nos quiebra los huesos

y nos desgarra la carne.

El olvido no existe

si se anulan los recuerdos,

desaparece nuestra historia.

El olvido no es posible

solo se puede adormecer

y siempre está pronto a despertar.

El olvido es el refugio de los cobardes

que temerosos se visten de esa palabra

para fingir que “pudieron”.

El olvido no es venganza ni una lastimera palabra.

El olvido es no tener pasado

y sin pasado no existimos.

Es estar muriendo cada día

en el sofá de los cobardes

donde se llora la pena de la soledad

que se ha sembrado. 

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                                De ángeles y dolores

              (Fotografía gentileza de Brayan Chaparro, poeta ecuatoriano)

En tu espalda las horas sellan mi frente
devorando posesiones, embelesos, presencias.
Resbala el Ángel diestro que el espejo me esconde...
y el dolor palpita en mis sienes
sangran mis pies, que han caminado descalzos
por tierras olvidadas y resecas, en forma penitente. 
Tus alas enormes y frías me envuelven
segando la vida 
entregando finales
donde solo se escucha el crujir de huesos y
queda mi carne inerte;
mas acá estoy, bajo el mármol gris,
esperando nada
todo es noche
todo silencio
¿Es esto la muerte?
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                                                  PARÁMETROS

Con la objetividad de mi mirada

busco los parámetros exactos

de la tuya;

con una cuestión de rigores y certezas,

enceguezco a los horrores que veo a diario

centrándome solo en tus párpados de dulzura

que me hacen volar como un pájaro.

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