HISTORIAS

En el silencio de la hora nona
solamente se escucha al cuervo
y una que otra rama mecida por el viento.

                      En la negra sábana de este cielo infinito
                      solamente pintan un par de estrellas
                      para guiar a algún perdido viajero.

En la anchura de  mis brazos extendidos
se mecen las historias sin palabras ni sonidos.
y en la desmesurada maraña del olvido
se rasga la carne de mis recuerdos,
como heridas hechas por una daga de acero.

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